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A Geografia do Prazer

A OFICINA DO TEMPO

A escultura nasce da modelação das formas que mãos ávidas procuram moldar ao jeito do tempo, contra os limites estreitos do espaço.

Por isso deliciámos as mãos no barro fértil que fez surgir, na oficina do tempo, as formas ansiosas de um novo espaço.

Por isso deliciámos as formas férteis, surgidas na oficina do tempo, com as mãos ansiosas de um novo espaço. 

Por isso deliciámos o espaço fértil, surgido na oficina do tempo, com as formas ansiosas de novas mãos.

Por isso as mãos férteis surgiram na oficina do tempo, deliciando o barro ansioso de novas formas em novo espaço.

 

 

A memória, como a escultura, nasce da modelação ávida do tempo, ao jeito dos limites estreitos do espaço.

 

 

 

Augusto Mota, texto 81 de «A Geografia do Prazer», 1999


- Exaltação do corpo em viagem pelos continentes da memória.



 

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A Geografia do Prazer

 

 

 

O CERVO

 

 

À sombra do Cervo semeámos as sementes da lua cheia, mas, enquanto a  corrida pela noite fora não incitou a sua germinação, os olhos ficaram a alimentar-se da paisagem verde que o rio arrastava, vagaroso, até ao mar lá ao fundo, onde a névoa da manhã brincava com o sol e confundia a verdadeira posse do horizonte. E assim viveram os olhos entre dois territórios, separados pela fronteira de um rio, como se as mãos não fossem o veículo justo a caminho de todos os sentidos de trânsito do corpo.

 

E o rio, como as mãos, contornava a Ilha dos Amores que víamos lá em baixo e que íamos modelando, a nosso bel-prazer, ao sabor da corrente. A distância e a altura eram os instrumentos precisos e preciosos de um silêncio que entusiasmava o sonho. Os amores, esses, talvez habitassem algures nessa ilha entre a homenagem ao poeta e os verdes vários que acalmavam a vista e o ardor das mãos que, pressurosas, ora caminhavam, como os olhos, pela paisagem, ora pelo corpo do próprio sonho. E assim não perdemos o direito à realidade que, permanentemente, se atravessava a nossos pés, deixando que o silêncio e o Cervo se agigantassem ainda mais para vigiar os atalhos escorregadios do regresso e sugerir os melhores percursos para a noite, já que a lua cheia, por certo, iria ficar mais propícia à germinação de todas as sementes.

 

E o rio, como os olhos, contornava, depois, uma outra ilha mais pequena, a Boega,  parecendo querer dividir as suas carícias entre as duas, antes de se espreguiçar num mar sem fronteiras, a caminho de países distantes de onde veio a saudade que invadiu a lua cheia, no preciso momento em que o sonho reflectia, nas águas prateadas, a memória de todas as manhãs claras e de todos os gestos que ficaram por anunciar.

 

 

Vertiginosas viagens estas pela estrada larga das palavras que as mãos talharam entre serranias e vales profundos! Vertiginosas pontes estas sobre todos os rios, a montante e a jusante das mãos e dos olhos!

 

 

O luar, agora, corre apressado a nosso lado, desenhando no asfalto a velocidade limite para os olhos que conduzem o corpo pelo espaço apertado da noite. As mãos, essas, mal conseguem adivinhar o sentido correcto das palavras que, por isso mesmo, se ficam mudas entre os lábios e o desejo. Talvez as sementes da noite germinem melhor entre a memória e as mãos banhadas de luz, do que entre as palavras pensadas, mas  nunca articuladas!

 

As viagens são sempre a descoberta de muita outra coisa para além das cores da noite, ou para além dos sons que animam a passagem do tempo a caminho de um outro espaço que aguarda, inquieto, a nossa rendição.

 

 

Augusto Mota, texto 80 de «A Geografia do Prazer», 1999



 

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A ALIMPA

 

 

As mãos, hoje, não descobrem palavras novas entre as sementes dos dias que passaram em litúrgica ausência. Talvez atirando ao ar tais sementes consigamos ainda apanhar, no crivo da sorte, aquelas que o vento não arraste para fora da eira onde decorre a tarefa da alimpa. As que ficarem na joeira serão como trigo separado do joio e com elas iremos fazer o pão que alimentará a boca e os olhos. E as mãos? Essas ajudarão a levedar a massa, a tendê-la e a empoá-la, antes de a colocar na pá que a levará ao forno. Assim vivem, também, as palavras, arrastadas que são pelos caminhos da experiência, antes de as enformar e enfornar. Como em forno comunitário, algumas levam o sinete particular do amassador, para que, depois de escritas (ou cozidas), se saiba a quem pertencem.

 

Mas hoje está difícil às mãos encontrarem o fermento que ritualize o acto da amassadura, ou que os olhos recordem o perfume que se esvaiu por entre os dedos, como se fosse sal para o bom tempero da massa. Talvez cobrindo a masseira com mantas e xailes tudo levede mais depressa e, daqui a pouco, já tenhamos as palavras justas que agora nos faltam.

 

O pior é se deixamos descair o forno!

 

 

Augusto Mota, texto 79 de «A Geografia do Prazer», 1999

 

 

- Exaltação do corpo em viagem pelos continentes da memória.

 

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A REMIÇÃO DAS PALAVRAS

 

 

Com os cães adormecidos aos pés das palavras que vamos escrevendo não há que ter medo da noite, nem apetece acordá-los para vigiarem bem os tesouros da memória que guardamos atrás do significado dessas palavras. Mesmo com eles assim quietos ainda conseguimos caçar algumas recordações boas dos tempos em que o mundo se reduzia ao espaço visível até às encostas a nascente, onde refugiávamos certas tardes de feição na inconsciente aventura de escorregar vertiginosamente, em cima de uma tábua, por um trilho de barro seco e luzidio aberto num acentuado declive, a caminho de um providencial arbusto de aroeira, lá em baixo, que amortecia as chegadas menos airosas.

 

Foi oportuno este sossego dos animais, pois, na fronteira de um novo dia, chegaram de longe as palavras há muito esperadas. Palavras onde se adivinhava um rosto coroado de flores campestres. Palavras trazidas por uma nuvem de falenas atraídas pelo perfume nocturno da madressilva caprina, que se espalha pelas encostas soalheiras viradas a poente. Palavras tão intensas como o perfume das flores que as borboletas da noite polinizam em seu voo apressado. Palavras também apressadas, mas que floriram em nossas mãos, ainda viradas a sul, a vertigem das recordações mais antigas.

 

Embalamos as recordações, e as palavras vindas de longe, ao ritmo do tempo que nos vai arrastando, suavemente, para lá do horizonte dos sentidos. E olhamos cada momento como se fosse uma despedida que imaginamos ser a última. Por isso as mãos ficam sempre arrependidas de não terem saboreado cada segundo das horas que passam por nós a caminho do nada, quando julgam estar a construir o tudo. Tudo e nada são extremos de um universo que fomos moldando à medida do tempo que passámos a aprender palavras e, depois, a apreender, em proveito próprio, o  correcto significado dessas mesmas  palavras.

 

As palavras, como nós, vivem e morrem ao ritmo do tempo que se escoa por entre os dedos, no espaço que nos redime. 

 

 

Augusto Mota, texto 78 de «A Geografia do Prazer», 1999 

 

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MIOSÓTIS

Como um anjo persa descemos do trono para semear, como penitência, miosótis pelos campos alagados dos territórios da ausência e do sonho. Assim não vamos esquecer o trajecto dos olhos a caminho de umas mãos agora vazias dos frutos da véspera. Vamos, pois, esperar pela estação própria, quando na terra húmida germinar uma delicada renda vegetal para, então, bordar uma coroa de singelas flores azuis nas mãos frescas da madrugada e, com elas assim enfeitadas, subir a grande escadaria que antecede o arco-íris de todas as sensações. De lá de cima espalharemos aos quatro ventos sementes de bonina que também hão-de germinar em abundância por montes e vales, assim perpetuando a memória dos dias claros.

 

E pelos bosques do arco-íris descansaremos os sentidos ao longo de veredas orladas de pervinca, enquanto aguardamos o desabrochar do azul violáceo de suas flores. Com elas faremos um filtro raro que acautele a distância do tempo e traga de volta o feitiço das noites quentes, quando as vozes chegam de longe, de muito longe, de tão longe que apenas adivinhamos o verdadeiro rosto das palavras, embora o saibamos coroado de miosótis e de boninas.

 

E pelos lagos que animam a frescura destes bosques havemos de procurar o  nenúfar e o golfão-amarelo para com  os seus pedúnculos e flores, pacientemente, fazer os colares honoríficos que irão distinguir os bons serviços prestados por nós mesmos, em nosso próprio proveito.

Assim frutifiquem todas as sementes que lançámos aos ventos do sonho!

 

 

Augusto Mota, texto 77 de «A Geografia do Prazer», 1999

 

- Exaltação do corpo em viagem pelos continentes da memória

 

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ROTAS MIGRATÓRIAS

 

 

Estar longe é estar perto das palavras que tentam adivinhar os caminhos que, todos os dias, vamos percorrer em direcção ao Sul, lá onde o calor das mãos não chega para aquecer o rosto que adivinhamos arrefecido pela aragem da distância. Estar longe é estar perto das emoções recordadas e vividas pelas esquinas das ruas que percorrem a cidade transversalmente, a caminho do castelo onde habitam as memórias do corpo. Estar longe é, ainda, estar perto do que os olhos vão, secretamente, sonhando para dentro, muito para dentro, cada vez mais para dentro, até  que o sono nos atraiçoe e faça o corpo atravessar, de novo, as paisagens desertas do passado.

 

O longe e o perto são relações de espaço que o tempo e a memória anulam a nosso favor. Relações vividas segundo um novo sistema métrico, que começa e acaba nos limites do nosso próprio corpo, onde, qual fortaleza avançada, se criam e aperfeiçoam singulares estratégias defensivas. Por isso viajamos tanto ao encontro do nada e do tudo! E as mãos e os olhos até já pressentem o significado de cada palavra que aparece debaixo dos pés, quando, manhã cedo, deixamos o corpo passear, solitário, à beira-mar. Ou quando, em letras enormes, desenhamos na areia da vazante o nosso secreto pedido de socorro, à espera que alguma ave migradora nos veja lá de cima, abandone o bando e nos leve a saudade mais para Sul, para onde voam a rola e a garça-real, se os ventos dominantes favorecerem as suas rotas.

Sabemos que o Outono vem longe, mas devemos estar preparados para, ao primeiro sinal, também levantar voo e deixar as mãos seguir a rota migratória do sonho que inunda os olhos. Sonho e saudade são palavras aladas em viagem para  Sul. Aí estarão até que a natureza as chame de novo a habitar as fontes e os montes, quando a água já correr límpida debaixo da velha nogueira e o orvalho da manhã cintilar nas alvas flores do pilriteiro e nas folhas aromáticas da tomilhinha que  atapeta as colinas viradas a poente.

Ajudados pelas palavras, voamos agora ao encontro do Sul, levados pelo sonho, mas deixámos para trás a saudade, que ainda há-de alimentar voos mais difíceis, rumo ao Norte.

 

 

Augusto Mota, texto 76 de «A Geografia do Prazer», 1999

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O BARDO

 

 

Vinte vezes ouvimos o bardo lamentar os desencontros do amor. Vinte vezes vimos Ullin dedilhar a harpa a favor de Alpin, que já habitava o reino dos mortos, enquanto Minona, irmã de Morar, ao ouvir os acordes de Ullin,  se esconde atrás de uma nuvem, para exercitar o seu canto de lamentações.

 

Que murmúrios se escondem nas poucas sílabas lamentadas ao som da harpa de Ullin? Entristecem tais sons dedilhados ao arrepio da corrente deste rio e das vagas deste mar que tudo submerge, quando batido pelos ventos do Outono. E se as folhas dos ulmeiros já rodopiam pelos campos, é o sinal esperado para desferir, enfunando as velas ao encontro das vozes que, sem cessar, choram Arindal, filho de Armin.

 

Que melodia é esta que lamenta os desencontros do amor? Vinte vezes a ouvimos e vinte vezes a repetimos, enquanto os heróis de Ossian continuavam os combates pela noite dentro e pela madrugada fora, até as árvores projectarem no chão sombras  temerosas, agigantadas pela aragem forte da manhã. Sombras que em breve se transformaram na cabeleira esvoaçante da bela Daura, filha de Armin, esgotando a dor e a vida por Armar, seu amor, desaparecido entre as vagas e o vento.

 

 

Agora a melodia é bem outra: ao som da ‘Opus 45’ de Tchaikovsky agita-se, ao longe, o verde acinzentado dos débeis e caprichosos ramos dos pinheiros-de-Alepo, mas, de onde estamos, já não vemos heróis adormecidos à sombra guerreira do passado, a não ser a silhueta milenar de um ou outro teixo, cujos troncos ainda ecoam as vitórias e as derrotas das longas batalhas havidas por aquelas colinas à  beira-mar. Os  mitos, esses,  desfizeram-se contra os rochedos e o tempo, como se fossem vagas alterosas durante uma tempestade de sentimentos. Resta às mãos peregrinar pela distância que separa uns olhos cansados de um corpo enternecido pela música que chega de longe, oferecida pela maresia e perfumada pela seiva dos pinheiros debruçados sobre  todos os caminhos que levam à cidade.

Assim, acompanhados pela melodia de tais sentimentos, depressa chegamos às portas que atravessam a muralha e, felizes, subimos até ao rossio. Não é dia de feira. Tudo está deserto e as mãos sentem-se bem descansando na frescura das sensações que se alimentam dos aromas e dos sons que os olhos e a boca vão tacteando, até adormecermos à sombra de um belo exemplar da Árvore-do-ponto, ou Tulipeira-da-Virgínia, mas, hoje, as suas flores verde e laranja, como se fossem aves exóticas raras, já não nos angustiam, como dantes, os dias e o saber que íamos adiando com festas e fitas.

 

 

Refeitos do esforço de tanto caminhar, acordamos para o dia que se extingue e olhamos bem de frente as flores que, também elas, parecem querer olhar para nós. Colhemos uma só e vamos oferecê-la à ausência dos dias que, sozinhos, iremos contar um a um, até que esta mesma flor, nadando solitária  em nossas mãos, se multiplique por mil e nos cubra o corpo todo para, assim, ganharmos raízes e ramos e voltarmos a adormecer à sombra de nós mesmos, vivendo entre o sonho e a realidade.

 

 

Augusto Mota, texto 75 de «A Geografia do Prazer», 1999 

 

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QUINTA SINFONIA

 

 

Beethoven excita tanto os sentidos como se fosse uma tempestade de sons a fazer-nos repetir a palavra mágica de Charlotte: Klopstock! E  com os sons fortes desta tormenta vem a saudade de caminhar para trás, muito para trás, ao encontro dos dias que já passaram por nós e deixaram nos olhos  as lágrimas que secaram na garganta muitas palavras que, por isso mesmo, nunca foram pronunciadas. Poderíamos, então, ter pensado em ode, ou em sublime, mas nem estas conseguimos articular. Poderíamos ter oferecido ao silêncio palavras mais prosaicas, mas nem essas as lágrimas conseguiram rejuvenescer.

 

Só estes sons que invadem a paisagem, e se desdobram em ritmos violentos pelos caminhos que ainda temos de percorrer, conseguem arrastar-nos para a nova aventura dos dias, como se o rio e o mar se encontrassem na palma das mãos para, depois, fazerem do corpo o oceano imenso que várias vezes sulcámos em direcção a latitudes mais a sul. Só estes sons, em crescendo violentamente repetido, conseguem iluminar a rota de todas as viagens empreendidas entre um silêncio e um olhar, entre uma sensação e outra recordação.

 

Colma, Ryno, Alpin, Armin - dramáticas personagens de um enredo de palavras e sentimentos à flor da pele do bardo Ossian, ou ao sabor romântico de Macpherson! Míticas personagens a aguardar um outro diário, mas, agora, feito de todas as memórias que vivem para lá das emoções de Werther e que não se esgotam no existir dos dias, antes rejuvenescem as palavras que, como sangue, serenamente percorrem as artérias do corpo à espera de uma secreta redenção, talvez em Golma, o reino de Armin, circundado pelas vagas da tristeza e da esperança.

 

Beethoven excita tanto os sentidos como se fosse uma tempestade de sons a fazer-nos repetir a apoteose que Werther sentiu ao ouvir  a palavra  mágica, enquanto o olhar de Charlotte divagava pela paisagem além, atrás do eco da sua própria paixão. Klopstock! 

 

 

Augusto Mota, texto 74 de «A Geografia do Prazer», 1999

 

- Exaltação do corpo em viagem pelos continentes da memória.

 

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RESSACA

 

 

As sensações escorrem pelos braços abaixo e chegam à palma das mãos como se fossem frutos sorvados pelo sol e pelo tempo. Aí se transformam em recordações vivas de todos os momentos passados a acarinhar a árvore que um dia plantámos num jardim de Inverno, ao abrigo das geadas e dos ventos mais agrestes. Aí vivem, num  recanto secreto dos dedos mais ágeis, à espera de alguém que, sabiamente, as faça viajar para lá do corpo onde habitam e, desse modo, regressarem, como flores, a essa árvore que antecipa todas as estações do ano e todas as palavras que adubam as leiras onde germinam as memórias do futuro.

 

Sábio propósito este o de acarinhar as árvores como quem exorta a natureza a produzir os melhores frutos! Frutos que havemos de saborear não em algum recanto secreto dos dedos, mas à beira-mar, num dia quente de Verão, quando o sal cristalizar, em segundos, sobre a pele húmida dos braços. Então abriremos os olhos de espanto e sorveremos o infinito que, como uma onda gigante, arrastará os olhos e a boca pelo areal fora, para além do horizonte, em direcção ao sul de onde viemos.

 

Assim, até onde nos levará esta maré de sensações? Por certo até a um porto seguro onde amarraremos o bote, antes que preia-mar se extinga e fiquemos presos ao fundo de nós mesmos, pois aí não haverá correntes marítimas que desencalhem a angústia do timoneiro. Ou então iremos até à foz e apanharemos o balanço de uma onda para viajar pelo rio acima até onde reponte a maré-cheia, ancorar junto à margem e descansar à sombra dos frondosos amieiros, ouvindo a água marulhar a nossos pés, ou observando os saltos alegres das tainhas, enquanto os guarda-rios  riscam de azul e laranja o seu voo apressado e silencioso, antes de mergulharem a cabeça em busca do melhor peixe .

 

Que natureza esta que voga ao sabor dos dias e da memória! Memória de ontem, de hoje e de sempre, mesmo quando as palavras se misturam com as ondas e são pescadas no rio do tempo, com a ajuda do isco mais conveniente. Então as sílabas saltam da corrente das imagens como se fossem tainhas a exercitar-se para o jogo das palavras, sobretudo das palavras que se agarram às sensações para, depois, escorrerem pelos braços abaixo a caminho da foz, ou da palma das mãos.

  

Secreta natureza esta a das palavras escritas que vivem e morrem nos gestos do corpo, enquanto os olhos acarinham a boca que se ausenta, silenciosa, para parte incerta! 

 

 

Augusto Mota, texto 73 de «A Geografia do Prazer», 1999

 



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ALITERAÇÃO

 

Secretos segredos são suavemente segredados no sagrado e simbólico silêncio das sílabas sucessiva e sistematicamente soletradas como sustentáculo da supremacia dos sons supostamente sinónimos do supracitado simbolismo do silêncio. Semelhante sinonímia sintetisa a sinuosidade do sistema semiológico singularmente simplista subjacente à supérflua sinalética que supostamente sacraliza um sensacionalismo seguidista  e sentencioso sem o sagaz sexto sentido servo da sensibilidade serena e sincera subentendida nos secretos significados subterraneamente substituídos por sinais singulares e simplificados mas simétricos de situações substantivas saboreadas no sagrado silêncio das palavras.

 

Que secreta repetição invadiu a planície do sonho onde germinam as palavras? Que rigor é este que só rega a raiz das palavras que se alinham nos regos por onde andaram as mãos das mondadeiras? Assim, estiolam as ideias na terra seca e gretada dos campos ensolarados! Assim, as palavras verdes e tenras murcham a meio da tarde, mesmo antes da pausa para a merenda! Talvez o pão e o vinho consigam novo ânimo para os sentidos das sílabas criadas entre a infância e a memória. Talvez o cheiro da fruta perfumando um quarto de dormir nos faça sonhar sobre a areia macia da praia, mesmo que tarde a maré-cheia dos sentimentos que guardámos para, um dia, lançar ao vento suão como se fossem papagaios coloridos presos ao fio invisível da pré-história das recordações.

 

Sagrada fruta a que se guarda no silêncio de um quarto onde dormem os perfumes secretos que simbolicamente invadem as mãos e os olhos! Não sabemos que supremacia é esta que as palavras subitamente nos impuseram. Nem sabemos o que louvar mais, se a gramática, se os olhos que acariciam os gestos e prolongam o sonho e o tempo!

 

E a dor? A dor alimenta o sonho e, como um rio tempestuoso, avassala as mãos que tremem e já não desenham o significante das palavras que, assim, se vão acumulando em traços sem significado, enquanto o olhar vagueia, tímido, pelos caminhos incertos do tempo.

 

Só o sonho segura as mãos trémulas para, com firmeza, lavrar os regos na planície onde germinará, sem ervas daninhas, a sementeira de todas as palavras que, no silêncio do olhar, havemos de segredar ao futuro.

 

Augusto Mota, texto 72 de «A Geografia do Prazer», 1999

 

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VIAGEM CÓSMICA

Mil vezes percorremos a distância entre o Sol e a Lua. Mil vezes repetimos o trajecto que vai de uma mão a outra mão. E mil vezes repetimos no corpo da noite os nomes femininos de todas as constelações do universo conhecido e desconhecido. Por Andrómeda andámos. Junto de Cassiopeia descansámos o corpo e os olhos fatigados das estrelas que atravessámos à velocidade da luz. Mas em Lira ouvimos a máquina do mundo rodar em torno de Vega, a estrela que marcou o caminho para o desconhecido de nós.

Tantas vezes redimimos o olhar e os gestos, no justo espaço entre as constelações, que fácil foi encontrar a Estrela Polar no alinhamento de Merak e Dubhe. Muito para trás ficaram Alkaïd, Mizar, Alioth, Megrez e Phecda, como se o Carro celeste tivesse parado a meio da viagem, ou quisesse favorecer o nosso trânsito a caminho de Alfa de Centauro.

Que vertigem foi esta que comprometeu equinócios e solstícios? Estávamos em Julho e a carta do firmamento parecia indicar a posição das estrelas nos meses de Inverno! Por isso ficámos confusos. Por isso tivemos de deixar as mãos seguir outro curso, voltar atrás e atravessar a Cabeleira de Berenice para desenhar, na véspera do corpo, o modelo de astrolábio que nos permitisse calcular, com precisão, a latitude e a hora sideral do lugar onde moram os desejos mais íntimos e as palavras mais secretas.

Como sábios do espaço e da noite festejámos todos os achamentos. Era como se viajássemos num veleiro pela rota das estrelas visíveis. Não havia medos a assustar o percurso e foi bom aportar em segurança na constelação dos Gémeos. Castor e Pólux foram guias indispensáveis nesta aventura cósmica: com seus rastos brilhantes marcaram o porto onde descemos de velas enfunadas por uma brisa melodiosa. Aí respirámos o sossego e a luz que devorou a noite. Por isso, de repente, se fez dia na palma das mãos que ainda viajavam entre o Sol e o sul. Com força apertámos contra o peito a Lua Nova, deixando o dia claro germinar por entre os dedos até subir aos lábios e, aí, articular uma só palavra: amanhã.         

Augusto Mota, texto 71 de «A Geografia do Prazer», 1999

 

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NOITE OPERÁTICA

De noite se constroem cidades. De noite se voa sobre as cidades que vivemos e imaginamos, enquanto os olhos correm sobre uma paisagem de milhares de pontos luminosos a debruar os caminhos das trevas. Tantas luzes vistas do cimo do Monte, a brilhar lá em baixo e ao longe, transformam a noite numa imensa basílica onde os peregrinos somos nós que pagamos a promessa de viajar eternamente entre as mãos e a madrugada. As orações são os novos sentidos do corpo e o oficiante é o desejo que, humilde, celebra o renovar de todas as caminhadas.

Atravessamos o território da noite enquanto milhares de velas cintilam no vasto recinto do santuário ou se espalham, atentas, pela escadaria sagrada. São figurantes que aguardam, extáticos, que alguém escreva o libreto de uma monumental ópera cujos ensaios vão decorrendo ao longo dos ofícios nocturnos.  Antecipamos, só para nós, a chegada da carruagem divina, puxada por oito  corcéis brancos, com estrelas azuis a decorar os finos arreios de ouro e prata. Vindo de longe, do meio das nuvens e da lua cheia, um carro alegórico atravessa a colunata e estaca mesmo em frente da multidão ansiosa. Um coro entoa salmos que elogiam os anjos e os tronos de onde eles zelam pela sombra de nossos passos. Abrem-se as portas da carruagem e a rainha da noite, de largas vestes azuis e brancas, desce suavemente, por entre harpas e trombetas,  amparando  uma  lua no regaço e erguendo um sol na mão direita. Caminha, agora, sobre um tapete de incenso e de ervas aromáticas, até se diluir por entre as luminárias que redobram os seus lampejos para, de súbito, tudo se apagar da memória, tudo ficar uma noite escura vista do cimo do Monte, com luzes reais a brilhar lá em baixo e ao longe.

Descemos da noite e do Monte pelas estradas íngremes da emoção, a caminho da nascente de um rio claro que atravessa as mãos e desagua na infância do olhar, todos os dias ao pôr do sol. 

Augusto Mota, texto 70 de «A Geografia do Prazer», 1999 

- Exaltação do corpo em viagem pelos continentes da memória.

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