O Artifício da Loucura

 

Está muito sol, muito sol nesta manhã de verdura e crianças. E estou na aula. Silêncio e trabalho. Janela aberta e prado ao longe, com vacas e rio. Às vezes tudo parece natural. Talvez seja esta calma de um automóvel buzinando ao longe e das casas sobre o horizonte que me satisfaça hoje, neste sol e neste dia.

 

É Outono, sobretudo. A janela está aberta. A minha janela panorâmica sobre tudo. Esta e a outra. As duas. Todas.

Ao longe, mais à esquerda, avista-se o pinhal e inicio em mim uma digressão pelo mar. Começo aqui mesmo. Estradas e veredas de mim conduzem-me todas ao mar. Regresso insatisfeito e volto aqui e à só-janela da aula. Trancada com um búzio assegura-te entrada e saudação marítima. Vem, anda, e corta o horizonte e arrasa as cidade da minha tristeza de ontem. Abraça-me aqui mesmo e justifica o momento calmo de agora. Mas acho estranho este dia e a leve calma de hoje. Foi, por certo, da viagem e da sesta de mãos dadas sobre a proa do navio. Será que aportei a lugar seguro? Nem sei de mim! Nem sei das minhas mãos! Molhadas ficaram com a violência das vagas  e o esforço do suor. É certo que as beijaste quando mais desanimaram. É certo que te ofereceste toda quando mais desanimei. As mãos, essas (e por isso), as devolvo para ânimo e recompensa da luta. Bebe nelas a água da tua sede.

Por humana simpatia ofereço sempre primeiro ao companheiro de viagem. Depois bebo eu e recebo em mim a vida que ficou animada em minhas mãos. Sou pouco higiénico, é certo, mas humano. A higiene é, em sua extrema partitura, uma super-racionalização do humano. Desvirtua sentimentos e afasta-nos de nós. É que nos lembra, por oposição extrema, uma degradação que o não é. Impõe-nos vergonha de nós. Desvirtua-nos.

Regresso por desvirtuamento de higiene (mas mental) à janela de mim. A outra deixa-me entrar risos que sobem do pátio. São meninas que tiveram algum feriado. Sobe-me agora, também, a cor dos meus adolescentes guerreiros. É verdade, hoje está um sol de guerra amorosa. Hoje podem libertar-se pombas e oferecer-se flores. Só o vento que agita os cabelos naquela “Ala dos Namorados” não tem correspondência cá fora. Só, talvez, nos gritos das crianças. Melhor, nos gritos surdos de tudo o que agora penso e sou.

Podia, por exemplo, crucificar-me no sol e deixar-me desfalecer sem que viesses com pombas e flores. Mas vem, traz flores nos cabelos e pombas nos seios. Só em asas e pétalas sinto remissão para o dia de hoje.

 

Pombas, ou sangue, são uma e a mesma manifestação deste viajar. Os olhos são tristeza, ou grito. As mãos um debruar de gestos sobre o infinito, ou o círculo ingente de nós todos. Ah! mas a boca, essa, é negação, ou vitupério, quando se ressente da manhã que as pombas saúdam. Por isso quero a liberdade e o sangue que me percorre como a seiva nas flores. Por isso grito, grito sobre os ombros fechados e quedo-me e amparo o meu próprio gesto. Sublime expiação a de tal mecânica!

 

Hoje fico-me à beira da vida e quero-me sacerdote. O rio é o templo. Quero só uma pomba em meu regaço!  Hei-de deixá-la dormir, ou gritar-lhe pelas mãos dentro, ou definir-me numa entrega antecipada de gestos. O gesto, sabemo-lo, é a linguagem surda do inconsciente. Linguagem de traição para uma sinceridade de intenções. Que há, portanto, a esperar e a desesperar?   

  

 

Augusto Mota, texto 13.7 de «O Artifício da Loucura», 1962 a 1964

 

 - Discorrências sobre o nosso próprio limite.